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Rodolphe

2012-01-25T22:09:00.001-05:00

Mais le plus cloche de la famille, c'était sûrement l'oncle Rodolphe, il était tout à fait sonné. Il se marrait doucement quand on lui parlait. Il se répondait à lui-même. Ça durait des heures. Il voulait vivre seulement qu'à l'air. Il a jamais voulu tâter d'un seul magasin, ni des bureaux, même comme gardien et même de nuit. Pour croûter, il préférait rester dehors, sur un banc. Il se méfiait des intérieurs. Quand vraiment il avait trop faim, alors, il venait à la maison. Il passait le soir. C'est qu'il avait eu trop d'échecs.

La «bagotte», son casuel des gares, c'était un métier d'entraînement. Il l'a fait pendant plus de vingt ans. Il tenait la ficelle des «Urbaines», il a couru comme un lapin après les fiacres et les bagages, aussi longtemps qu'il a pu. Son coup de feu c'était le retour des vacances. Ça lui donnait faim son truc, soif toujours. Il plaisait bien aux cochers. À table, il se tenait drôlement. Il se levait le verre en main, il trinquait à la santé, il entonnait une chanson... Il s'arrêtait au milieu... Il se pouffait sans rime ni raison, il en bavait plein sa serviette...

On le raccompagnait chez lui. Il se marrait encore. Il logeait rue Lepic, au «Rendez-vous du Puy-de-Dôme», une cambuse sur la cour. Il avait son fourbi par terre, pas une seule chaise, pas une table. Au moment de l'Exposition, il était devenu «Troubadour». Il faisait la retape au «Vieux Paris», sur le quai, devant les tavernes en carton. Son cotillon, c'était des loques de toutes les couleurs. «Entrez voir le «Moyen Age!»... Il se réchauffait en gueulant, il battait la semelle. Le soir, quand il venait dîner, attifé en carnaval, ma mère lui faisait un «moine» exprès. Il avait toujours froid aux pieds. Il a compliqué les choses il s'est mis avec une «Ribaude», une qui faisait la postiche, la Rosine, à l'autre porte, dans une caverne en papier peint. Une pauvre malheureuse, elle crachait déjà ses poumons. Ça a pas duré trois mois. Elle est morte dans sa chambre même au «Rendez-vous». Il voulait pas qu'on l'emmène. Il avait bouclé sa lourde. Il revenait chaque soir coucher à côté. C'est à l'infection qu'on s'est aperçu. Il est devenu alors furieux. Il comprenait pas que les choses périssent. C'est de force qu'on l'a enterrée. Il voulait la porter lui-même, sur «un crochet», jusqu'à Pantin.

Enfin, il a repris sa faction en face l'Esplanade, ma mère était indignée. «Habillé comme un chienlit! avec un froid comme il y en a! c'est vraiment un crime!» Ce qui la tracassait surtout, c'est qu'il mette pas son pardessus. Il en avait un à papa. On m'envoyait pour me rendre compte, moi qu'avais pas l'âge je pouvais passer le tourniquet franco sans payer.

Il était là, derrière la grille, en troubadour. Il était redevenu tout souriant Rodolphe. «Bonjour! qu'il me faisait. Bonjour, mon petit fi!... Tu la vois hein ma Rosine?...» Il me désignait plus loin que la Seine, toute la plaine... un point dans la brume... «Tu la vois?» Je lui disais «oui». Je le contrariais pas. Mes parents je les rassurais. Tout esprit Rodolphe!

A la fin de 1913, il est parti dans un cirque. On a jamais pu savoir ce qu'il était devenu. On l'a jamais revu.

(Louis-Fucking Céline Dion, Death in the Fucking Afternoon à crédit, Fuck it all, Fuck off)

Ô crisse, ô crisse, ô crisse,

2012-01-21T01:47:00.002-05:00

impossible mais vrai, Vicky Gendreau a.k.a. Canette Anger comme dans colère déborde, comme il faut, impossible dans le sens de l'improbabilité statistique du phénomène, le phénomène étant une écriture qui dépasse vraiment les bornes. Commentaire à chaud, je n'ajoute rien, c'est à vous.

.

2012-01-20T23:35:00.006-05:00

«Un jour, on jugea impossible que je pusse dorénavant me tirer d'affaire sans posséder un habit de cérémonie noir, d'autant qu'on m'avait mis en demeure de dire si je voulais ou non prendre des leçons de danse.»

(Kafka, extrait de son journal, lu là, trouvé grâce à M. Gregor)

(commentaire: il n'y a pas chez Kafka un «sens de la complication qui ajoute à chaque geste des obstacles» [il n'écrivait pas en croyant à son écriture]; les obstacles sont là, et la complication, et Kafka est simplement assez sensible pour pouvoir bien les rendre et trop[?] bien naturellement aliéné, au sens positif de la chose, pour s'empêcher de le faire)

Spécial hier soir

2012-01-20T15:16:00.025-05:00

[Vous pourrez ignorer cette annonce dans 0:10]

Föking shîîte! On n'est pas au bout de nos surprises.

Anne Archet, sur l'invitation d'Edouard, s'ajoute à TT. Anne Archet!

Ça, je crois bien, on sait pas si c'est une femme, si c'est un homme, si c'est un extraterrestre, où ça se trouve dans la vraie vie. Confession: j'ai lu quelques textes sur son blogue [AJOUT: je découvre qu'elle en a fucking plusieurs, débrouillez-vous] [AUTRE AJOUT: elle se déclare menteuse, et je sais ce que c'est, mais peu importe, ce qu'elle écrit est vrai, à part des petits bouts mais ça se voit tout de suite et c'est bien fait] [c'est parce que je suis en train de commencer à la lire, c'est pour ça], sans plus, en 2008 il me semble, et puis plus rien, c'est des choses qui arrivent, pourtant je n'avais absolument rien contre, si j'étais parfaitement franc je dirais peut-être que, blogueur tout neuf et insécure, atteint du pathétique désir sérieux de me prouver, j'avais été intimidé par son écriture formidable, libre, espiègle et sans scrupules
[mot qui fait rire: scrupule]
, l'exigence de sa pseudonymie (je m'attache surtout à lire, chez nos contemporains, des personnes que je connais, des amis), etc., manifestement l'oeuvre d'un esprit très brillamment décadent. Il me semble.

Ça parle au yâb.

Hier soir tard je passais chez Ed. pour lui remettre quelque chose, je pensais faire juste un aller-retour, mais il a réussi à m'attraper, il veut jamais s'en aller, il veut toujours commander d'autres bières, c'est un noceur, vous savez, et moi je suis un peu timide et prompt à m'isoler, il dit come on, reste au moins pour une bière! Oké, et on se retrouve dans sa cuisine à papoter, boire des bières, il me demande une dédicace pour sa blonde qui venait de se coucher quand je suis arrivé dans son exemplaire de PE qu'elle avait acheté dans le temps, le trouvant de belle apparence, Ed. renchérissant: «Prends-lé, c'est le gars qui m'haït!», dédicace que je finis par faire, et il me parle passionnément de sa maison d'édition naissante, entre autres choses, crisse que je regrette pas mon move, à l'aveuglette et en toute innocente foi, qui m'a conduit dans cette aventure promettant de bien palpiter, et puis je le connais pas depuis longtemps ni beaucoup mais plus ça va, plus j'ai de sympathie pour lui, je le dis avec toute la mièvrerie que vous voudrez: c'est un être fort attachant. Au fil de la conversation, il me sort trois livres, un après l'autre, comme ça, qu'il me conseille et me file comme on donne au suivant, Le Club du suicide de Robert Louis Stevenson, Babel Rage de Martin Ouellet et Enfant d'chien de lui-même, livre d'une nouvelle, premier ouvrage de Ed.Hardcore Éditeur, tiré à vingt exemplaires pour l'Expozine 2011.

Restait pus de bière, passé une heure et demie du matin Ed. a dit on va-tu prendre une bière, pas loin? j't'a paye, oh! fff, je sais pas... Ah! Come on! Oké. Une prédilection, un plaisir à faire le party qui fait beau à voir. Ça fait qu'on retontit au Nacho Libre après une visite au guichet, et là, Ed. m'assure que c'était pas «stagé» même s'il avait vu plus tôt sur Facebook une information qui lui aurait permis de prévoir, qu'il avait oubliée entretemps mais je le soupçonnerais pas d'avoir stagé ça, on est pas une gang de chicks dans une sitcom ni dans la vraie vie, enfin j'espère, et voilà, au Nacho Libre, qui on voit drette en entrant, Éric Samson, avec une amie. Il faut dire qu'en décembre j'ai écrit en privé à Samson que si je le voyais je lui pètais la yeule et confirmé ce plan dans des réponses successives, succintes et slaves. Pourquoi slaves? Je le sais pas. Et pourquoi ce plan? Fouille-moé. La haine, c'est du feeling, c'est jouissant, on aime s'y abandonner parfois et quelle surcharge! Un monstre. Je joue à être fou parce que toutes les avenues sont caduques. Mais je ne suis pas sûr. Peut-être que je suis vraiment fou, mais ça n'a pas d'importance. Préconsciemment je savais bien que je bluffais, j'ai jamais fait ça, pèter une yeule, en dépit de la quantité de fois où je me suis plu à y croire, et je sais donc aussi qu'à moins d'avoir grandi avec des vrais coups de poing s'a yeule dans l'ambiance ou la guerre directe, admettons (ce qui n'est pas mon cas, gloire à Dieu), il est pratiquement impossible de passer de l'intention au geste, avec calcul, c'est très intéressant. Plus tard en décembre Mistral, sensible aux fucks entre Tribaux, comme à son habitude, a tenté de nous raccommoder (mais, en fait, nous n'avons jamais été accommodés pour commencer, comme ça), il nous a envoyé un courriel à nous deux avec un lien vers un fil de commentaires sur le blogue de Doparano où on peut voir noir sur blanc que Ranger défend Samson; sans doute; je vais voir pour le fonne, c'est à propos d'un prof mis dans marde après avoir permis que joue du Black Taboo en classe dans une période libre, et pendant une suite qui devient trop longue de commentaires, Samson s'obstine avec 'nique, ou 'Nique, whatever, trop longue parce que cette dernière continue à s'accrocher à ses points argumentaires après que Samson y a répondu, et elle n'a tout simplement pas raison, c'est clair, mais elle ne s'en aperçoit pas, et au bout de tout ça moi j'ajoute simplement un petit commentaire pour dire, essentiellement, qu'elle est juste trop conne pour comprendre ce qu'il dit, elle ne se rend pas compte qu'elle n'a plus rien à dire, que c'est fini, kaputt, go home, make yourself some tea. À Mistral et moi, dans sa réponse, Samson a écrit «Et joyeux Noël. À vous deux.» Et j'ai hésité à saisir cette ouverture. Enfin une dizaine de jours plus tard j'ai répondu merci et bonne année à vous deux, et c'est resté comme ça. Finalement hier soir Éric est venu nous rejoindre en offrant une tournée de shooters (j'avais oublié comment on faisait pour la téquila, est-ce la téquila? sel sur main: lèche, boit, croque [la lime] - j'ai réussi) et puis la discussion a été animée, sans animosité, et puis swipe the slate clean, après avoir vidé nos verres turbo poussés par le coup de trois heures Samson nous a invités au savourage d'un bourbon sien sur sa galerie pas loin Ed. et moi, et voilà, et j'apprécie beaucoup, et je ne vais pas conclure.

Apocalypse 2012

2012-01-16T22:40:00.010-05:00

Question quizz: les messagers de l'Apocalypse sont au nombre de combien?

Réponse: sept? Euh, félicitations pour la culture, mais non. Plus maintenant. En ce moment, puissiez-vous voir, ils sont neuf. Oui parce que c'est comme ça. Le nombre d'auteurs, sur Terreur!Terreur!, des auteurs tous plus talentueux les uns que les autres et excellents en tant que tels, a triplé depuis un an.

Le dernier nouveau en date, Darnziak (bio du terroriste officiel ici), s'ajoute au maître des cérémonies diaboliques Ed.Hardcore et ses premiers infâmes acolytes le Doc Triton et Le Mercenaire, ainsi qu'à M. Gregor, à l'infatigable surprenante gagnante de la première édition de la Terreur Académie Canette Anger, à Tarlatane D., Le Prince et enfin Lorazepam, la marraine des petits monstres véritables.

Ça fait en masse de bonnes excuses pour fréquenter le site assidûment, moi je dis.

Bye.

iamamiwhoami - b,o,u-1,u-2,n,t,y

2012-01-15T20:38:00.009-05:00

« b »

There he was, alone at the gate
We should pack our things and run away
Rest in the quicksand
Shoulder to shoulder, hand in hand
Sink slowly now, take flight
Let silence take this empty light
Take a deep breath as we go, as we go…
Wanting higher
Wanting higher love
Wanting higher
Until the moon forces us to climb back down
And rushing, running for the shore…
Wanting higher
Wanting higher love
Wanting higher…
With a harsh, unpleasant hello
The paranoia I've learned to live with although
I will never shape what's there behind
Your songs are still playing in my mind
All the white only turns to blue
Look after me and I'll look after you
Take a deep breath as we go, as we go

[4:50]

« o »

I thought I felt a spark, thought I saw a flame,

when something changed in you… Who took the blame?

My plan was foolproof as I became a fortress of your heart.
Love: the kind that kills and scars

and makes you kneel and crawl to hell and back;

the words that slit your throat

and make you think of love as the new black—as what you lack.
The sound of letting go. A side of you

that we all set aside when the world was new…

Under the full moon, only endless rain, and absence of your heart.

[6:52]

« u-1 »

A quien le corresponda.
You gave me life
In return I'll just pretend
You watch it burn
In the trees of the autumn
In the shield of the old town
We would build it back down
You gave me life
We would build it back down
In the trees of the autumn
In the shield of the old town
We would build it back down

[2:23]

« u-2 »

Can't be denied. (x24)

[3:43]

« n »

Dress the part, it's storytelling time
Sharpen your knives
Watering mouths
Clean your plates for some tender eyes
Tell me how the story ends now
Come home, come see our place
Our labyrinth to keep hiding
We push the boundaries
So the rules are bent
Just in time
Come wallow in my sorrow
Breathe your air into my lungs
What hides in my shadow?
My worst fear is real life
Tell me how the story ends now

[4:38]

« t »

Above this world, now back again
millions of years, where it all began,
and there's a halt for the savior who

had the purest of heart—…let this be with you soon!
There's a new world laid at your feet; we build an army from nothing;
we raise our children to the beat of this comforting, bonding love
before the dark sought against

our ways and means. We're now against

our own uphold, 'til we find a cure
and another path into the deepest hole—
…Behind the insecurities, there is wall of assurance.
She is her own worst enemy; she fights her battles for no one.
There's a new world laid at your feet; we build an army from nothing;
we raise our children to the beat of this comforting, bonding love!
Let us sing here for a new beginning! you know by now
water fills her lungs and she's inhaling—you feel that now,
underneath the stars, her body's sinking; you know by now
the air is silent, not a sound…

You walked my life, you took it back;
we made you sing, now turn the clock:
there's a was or a something new;
throw my body at the stars where the angels look.

[4:47]

« y »

Little hope, little home of heavenly,
come and save us from this ugly truth…
Little hope sprung from necessity,
may all good things in life come to you!
Little ghost, so innocent and carefree…
they would never stop hunting you.
Little voice… life got the best of me
and in time that's what awaits you too.
Little hope, sing a song of fire!—
I don't know how to be just like that…—
Little hope! Sing a song of fire!
Little hope—and the song is silent…
With your mind, you dream of life now!
Little hope! Sing a song of fire!
…I've seen the truth and it's nothing like you said…
I've seen the picture of a perfect world…
now you can touch the air around my cover…
—So many questions, so many things unsaid.

[8:45]

[35:58]

If you think I can have hope or faith then you are mistaken

2012-01-15T16:15:00.011-05:00

Regardez je vais vous expliquer c'est vraiment tout simple.

Danny, on le voit quasiment jamais, il vient se faire cuire des patates au micro-ondes et redisparaît dans sa chambre, dans laquelle se trouve un immense nuage de ganja, tout cela est fort sympathique mais c'est pas de ça que je parle.

Depuis peu, Danny a une copine, et il existe davantage. Hier soir, ils se sont fabriqué des assiettes de fruits divers, ananas, fraises, avec du Nutella. Tantôt, quand j'allais sortir pour l'aide aux devoirs, Zéna: «Tu veux-tu un morceau de bon fromage?» J'ai dû dire non, un bon fromage de même ça m'aurait fait puer de la yeule et je venais de me brosser les dents.

Ah, que cela n'est-il pas quioute!

Oui.

Vous commencez à comprendre.

Alors vous avez Danny & Zéna qui s'amusent comme de fous fous petits lapins et se repaissent de bouffes festives entre deux séances de béatitude partagée.

Ça me rappelle des souvenirs.

Tout l'automne 2001 passé avec Promise à faire exactement la même chose, en plus de nos devoirs de physique, de maths, de chimie, chez elle, les soirs de semaine, chaque fois nous faisions quelques douces emplettes au préalable. Nous avions fait l'amour la deuxième fois, quelques heures après la première fois, au moment même où le premier avion frappait le World Trade Center... nous nous en étions rendu compte en arrivant à l'école ce matin-là, des téléviseurs allumés dans le hall d'entrée, etc. Ah! mon dieu! quelle idylle, avant qu'elle ne nous la détruise avec son chum débile qu'elle ne se convainquait pas de quitter (plus tard, à partir de novembre 2003, nous avons été ensemble pendant deux ans et demie, mais une partie de moi la détestait, absolument fabuleux). Les jours de semaine, au cégep de Saint-Laurent, nous trouvions des endroits où forniquer sans nous faire prendre, c'est fou ce que ces jeux amusent.

Avec Solène, été 2007: tout avait (re)commencé avec elle qui venait chez moi, nous allions à l'épicerie, en rapportions de quoi nous cuisiner quelque chose de simple et bon, et tout s'abolissait dans les cris de surprise face aux pics acérés de l'extase et les tremblements, les rires, la folie douce au chaud lovés au creux du nid, mesdames, mesdemoiselles et messieurs.

Ah! cette fois où, surpris par le désir en plein refroidissement subit de la fin tardive d'une soirée du début de l'automne (que le temps passe vite!) nous nous déprîmes du dépourvu (après avoir sérieusement envisagé la ruelle) en louant une chambre à l'hôtel au coin d'Ontario et de Saint-Denis dans l'objectif exprès de fourrer, et comme cela fut comique, puisque j'avais une côte de fêlée depuis un accident et que je grimaçât et que ce fussions douloureux de se renvoyer dans le ciel mutuellement comme des outardes libres du cycle éternel de la vie de la mort, ça ou autre chose, mais peu importe.

Il est assez révoltant que la celle pour qui je n'ai pu m'empêcher de nourrir les grands sentiments les plus pires et moi, cette impossible Sibelle et moi, jamais, jamais, jamais nous n'avons connu de ces moments, jamais nous n'avons pu prendre le temps, et ce n'est pas faute, de ma part, de l'avoir désiré.

Ce que je voulais dire, c'est qu'il est chouette, à plus forte raison l'hiver, de pouvoir disposer de some body, you know, vous savez.

Adressez-vos requests directement. Fuck l'ostie de niaisage.

Bye.

Projet immédiat

2012-01-14T11:18:00.005-05:00

ÇA Y EST, JE VEUX ALLER À L'IGLOOFEST*. ON SE RAMASSE UNE P'TITE GANG?

(*L'Igloofest est L'INVENTION DE LA POSTMODERNITÉ pour tout habitant des contrées nordiques doté de deux jambes et du pouvoir de se shaker la foufounation.)

Communion

2012-01-13T18:42:00.003-05:00

J'ai encore travaillé dans la tempête aujourd'hui. Ça commençait à faire de l'épaisseur de neige pas mal... J'ai eu quelque chose à livrer du 1080 Côte du Beaver Hall dans le centre-ville au 6735 21e Avenue, ça c'est pas loin du coin Pie-IX et Saint-Zotique, et là j'ai décidé qu'après ça (il était rendu deux heures), ma fin de semaine était arrivée.

Ce soir, je lave beaucoup de vaisselle, en buvant quelques bières. C'est mon projet pour la soirée. J'étais censé aller faire de l'aide aux devoirs, mais c'est remis à demain soir.

Je suis en train de lire un Céline. Avez-vous déjà essayé ça?

Ça met beaucoup de bon piquant où il en manque en crisse.

Bye.

Baptême

2012-01-12T18:32:00.001-05:00

J'AI ROULÉ TOUTE LA JOURNÉE DANS LA TEMPÊTE AVEC UN VÉLO À PIGNON FIXE. ÇA SE FAIT.

VOUS RACONTERAI.

VEUX D'LA BIÉÉÉ'E.

BYE.

Étymologiquement,

2012-01-10T06:41:00.003-05:00

le printemps est le temps du Prince. C'est pour ça que j'ai hâte.

Je sais bien que ce n'est pas raisonnable d'avoir hâte au printemps un 10 janvier. C'est pour ça que je n'y pense pas, même si je ne suis pas raisonnable et n'ai pas besoin de l'être étant qui je suis.

Bonne journée.

Les trois étapes de l'autodiagnostic

2012-01-09T18:12:00.006-05:00

1. Tu commences à découvrir la psychologie, en profites pour essayer de comprendre c'est quoi ton fucking problème, et voilà, tu trouves! C'est ça le fucking problème! Je suis fucké de même et c'est causé à la base par ci, ça, cela. Bon.

2. Tu continues à lire, oui, si t'es pas un cave, tu ne cesses jamais de te renseigner sur le trésor inépuisable des conceptualisations humaines, et tu t'aperçois que, finalement, wtf, tu es plus ou moins atteint de toutes les maladies mentales en même temps, de tous les désordres.

3. Tu n'es pas tellement long à comprendre, par la suite, que c'est le cas pour les autres aussi (éventuellement, tu comprends surtout que les psychologues sont eux-mêmes des êtres particulièrement fucked-up), et puisque tout le monde est fou à lier, tu en déduis la seule conclusion admissible: tu es parfaitement normal et ne souffres d'aucun trouble.

Justin Bieber Butt-Raped by a Mob of Giant Blacks and Screaming in Pain!

2012-01-09T16:30:00.004-05:00

J'ai un plan pour faire la révolution, plier, replier, déplier, complier le gouvernement, faire de la vie une vie qui se vit. CIA, surveillez-moi, je mettrai fin à tout.

Tout le monde se crisse sur le BS et fait du bénévolat à la place, facile comme tout. Un moment donné, ils vont capoter, dire wô les moteurs, abolir le BS, il faudra que le monde continuent à lâcher leur(s) job(s) et réagir en ne collaborant sous aucun prétexte. Collaborer avec les rapaces, je veux dire. Et porter des éperons pour égorger les rapaces qui viennent te mordre aux chevilles.

Je suis sérieux.

Un jour, très probablement, avant trop longtemps, je vais le faire.

Travailler pour un salaire, de nos jours, est une activité que je trouve insupportablement dégradante, et je ne suis pas le seul, en fait j'ai l'impression (et je ne me trompe jamais, je sais tout) que rares sont les personnes, aujourd'hui, douées d'un minimum d'esprit et de sensibilité qui peuvent sans se mentir se vanter d'être satisfaites de leur travail. Fuck, être satisfait de son travail, pourtant, c'est loin d'être l'utopie, ça devrait être normal, ceux qui savent pas ça sont des caves.

Dégradante parce que si, par bonheur, tu ne travailles pas pour une quelconque raison sociale pour laquelle tu n'es qu'un numéro (parfois avec des collègues dont le décès par noyade entre tes propres mains te plaîrait bien), tu es obligé quand même de te conformer à des façons, des procédures, des idéologies stupides raffermies par des générations d'imbéciles avant toi, où trouves-tu ton espoir? Très rares sont ceux qui ne sont pas pris au piège.

WHAM

*

À partir de demain, je travaille pour la compagnie Speedo.

Bye.

Ecce artiste

2012-01-09T12:31:00.002-05:00

With Scorpio Rising finished and Anger now living in San Francisco, he went to the Ford Foundation, which had just started a program of giving out grants to filmmakers. He showed them his ideas for a new artistic short, entitled Kustom Kar Kommandos, which they approved of, and gave him a grant of $10,000.^[50] However, Anger spent much of the money on living expenses and making alterations to some of his earlier films, meaning that by the time he actually created Kustom Kar Kommandos, it was only one scene long.

(Wikipedia)

Canette, j'ai percé le mystère de ton pseudonyme!!! (Je sais pas si c'était un mystère, en fait.) Ceci dit complètement par inadvertance, d'hyperlien en hyperlien, il y a des moments comme ça.

http://www.youtube.com/watch?v=EVJOfY1PW2w

.

2012-01-09T08:34:00.004-05:00

«And it is not surprising that the deepest problems are in fact not problems at all.»

(Ludwig Wittgenstein, Tractatus Logico-Philosophicus)

*

Oui oui, mon texte pour TT avance, presque toujours j'écris mes textes d'une seule traite ou en deux coups, et quand ça coule, ça coule, je me force très rarement, quand j'avais montré à Sibelle le cahier où j'écrivais à la main avant de transcrire à l'ordinateur des lettres que je lui avais envoyées entre autres textes elle avait été surprise de la quasi-absence de ratures (les ratures se passent dans ma tête, ça barbouille bien fort là-dedans), mais celui-ci je le constitue à petites touches depuis jeudi matin et c'est assez délirant, oui, bien fou.

*

Ces temps-ci je ne suis pas trop bavard, j'ai beaucoup d'idées noires, grises ou noir foncé, avec de fugaces clairières de vert tendre ou lime, lime, et je m'ébahis à penser à comment j'étais il n'y a pas si longtemps, j'espère me retrouver dans le dédale, en attendant je me passe de vous garrocher beaucoup de négatif, par principe. Par principe! Ce n'est pas une résolution du nouvel an. Le Prince ne prend pas de résolution, jamais.

(Ah, tenez, juste une toute petite affaire de négatif. Une annonce de TD Canada Trust vue sur le site de Météomédia qui dit qu'une personne sur trois prévoit une retraite confortable. Hey. Mon cul.)

Sa!-cra!-ment!... (très drôle, quand même)

2012-01-07T23:53:00.004-05:00

According to Hanford Dixon, then a cornerback with the Browns, Dixon himself gave his defensive teammates the name "Dawgs" to inspire them before the 1985 season. The Dawg Pound started during the 1985 Training Camp at Lakeland Community College in Kirtland, Ohio. Dixon and fellow cornerback Frank Minnifield started the idea of the pound by using the dog-versus-cat relationship between the quarterback and the defense. "We had the idea of the quarterback being the cat, and the defensive line being the dog," Dixon said. "Whenever the defense would get a regular sack or a coverage sack the defensive linemen and linebackers would bark." This attitude carried into the stands at the training camp, where fans started barking along with the players. Dixon and Minnifield then put up the first "Dawg Pound" banner in front of the bleachers before the first preseason game at old Cleveland Stadium. The bleacher section had the cheapest seats in the stadium, and its fans were already known as the most vocal. They adopted their new identity whole-heartedly, wearing dog noses, dog masks, bone-shaped hats and other outlandish costumes.^{[1]

(Wikipedia)}

Danger repart en fou (suite)

2012-01-05T10:27:00.008-05:00

Savez-vous ce que, quand en roulant ta roue avant t'envoie une goutte de bouette de slotche de rue en plein dans yeule, ce que cela goûte?

Ça goute TRÈS SALÉ.

Mais ce n'est pas trop désagréable, si on n'y pense pas, ou pas beaucoup. Peu. On le peut.

Maintenant laissez-moi vous expliquer quelque chose. Le vélo que monsieur Francis me prête, chers amis, comment dire, cela colle à la route. En plus d'avancer presque par magie, tu commences à monter une côte, tu forces presque pas davantage et tu ralentis pour ainsi dire pas pendant que tu montes la côte au complet, en plus de ça, ça colle à la route, c'est stable, c'est presque impossible, t'as l'impression de conduire un panneau coulissant qui fend l'univers immédiat, t'as l'impression d'être dans Tron.

Et puis, dans des conditions comme aujourd'hui, moins six, soleil, ça dérape quasiment pas. C'est sûr, faut faire attention. Sauf que c'est pas comme l'autre fois, la fois de la pluie verglaçante. Mais là, faut dire, même les autos dérapaient, se renversaient sur le capot à tout bout de champ. Il était hors de question de toucher ni au frein avant, ni au frein arrière, il était même impensable de pousser le moindrement fort sur une pédale: ça faisait décrocher le vélo automatiquement.

À une intersection, en poussant sur une pédale, comme ça, je m'étais retrouvé à glisser, sur deux roues avec mon pied gauche à terre, j'avais fait un tête-à-queue complet! je m'étais retrouvé à glisser lentement, impuissant, de reculons, en pleine intersection! J'ai fait des grimaces aux autos, c'est tout. Mais je capotais dans ma tête. J'avançais à pas d'escargot. Ce qui n'existe pas. Mon avancée n'existait pratiquement pas.

Alors, voyez-vous, ce qui se passe, aussi, c'est qu'aujourd'hui, à moins six, une température civilisée, habitable, ça roule tout seul ou à peu près. Des fois tu reçois une goutte de bouette de stotche de rue dans yeule, mais c'est pas très grave.

*

À suivre.

*

Je ne devrais peut-être pas en parler, paraît que ça porte malheur, quand à moi j'en sais rien, mais j'ai commencé à écrire un conte pour Terreur!Terreur!, oui. Un conte dans le mood, disons, commencé hier dans la nuit, influencé, à demi endormi, à demi rêvant, par ma lecture tout juste terminée (mais pas achevée: je n'ai pas tout compris, ce qu'il n'est sans doute pas nécessaire de préciser) des Douze contes vagabonds de Gabriel Garcia Marquez. Rien n'est sûr, mais je pense que ça va être bon.

Danger repart en fou

2012-01-05T07:22:00.020-05:00

Bon, j'ai des bonnes bottes, des gants toffables... des pantalons chauds ça j'en avais déjà... j'ai un vélo qui défie les lois de la nature sauf quand c'est trop glissant, l'autre fois j'ai fait l'expérience, quand il y avait de la pluie verglaçante, et ma foi les pneus auraient pu être faits en glace, ça n'aurait pas fait de différence, alors ça ça m'a fait peur un peu. Mais je vais voir; la plupart du temps, me semble, les rues sont roulables, l'hiver, à Montréal. Au pire je devrai acheter des pneus spéciaux pour l'hiver. Faut que j'aille voir les dudes et dudettes au bike shop coop tantôt, au 2111 De Bleury, leur demander ce qu'ils en pensent.

À part ça... Avant-hier j'ai fait une autre expérience, il faisait moins quinze, grand soleil, je me suis dit tiens on va voir si ça s'endure, pour le fun!

Crisse, ça faisait un bout que j'avais pas souffert comme ça. D'abord, j'ai commis une erreur: j'ai juste enfilé mon imperméable jaune jaune jaune, pour ses vertus de coupe-vent, par-dessus un chandail chaud et un t-shirt. Non, l'erreur n'est pas ce que vous croyez. Je n'ai pas eu froid du tout au corps, comme je l'avais prévu. Ce sont mes poignets qui gelaient, à cause de comment sont faits les bouts de manches, et parce que les manches pourraient être juste un peu plus longues... Bref je me disais qu'il n'y a rien de pire, en vélo, à part d'être sous-emballé, que d'être sur-emballé et de transpirer; le contraste du corps qui transpire avec l'air extérieur gelé peut être assez fatal, alors pour le corps je ne m'étais pas trompé, mais... Mais laissez-moi vous raconter.

Donc.

J'habite sur [XXXXX], entre [XXXXX] et [XXXXX]*. Voyez? Métro Pie-IX, pratiquement, autrement dit. Je m'en allais chercher ma dernière paye au bureau de la compagnie Champion, au 8182 Casgrain, pas loin de la station Crémazie. J'ai pédalé d'une traite jusqu'au métro Mont-Royal. En chemin, je me disais tabarnak, c'est frette en tabarnak!!! mais je me disais aussi ça va, bof, rien là, quand même. Je grimaçais volontairement de la face pour m'empêcher les joues de geler, mais ça allait. Sauf qu'en arrivant sur Mont-Royal, coin De Lorimier, je commençais à avoir le bout de doigts en feu. Mes gants, donnés par Danny, coloc, qui ne s'en sert jamais depuis qu'il les a reçus en cadeau chépu quand, sont chauds, en cuir et bien doublés, mais ils ne sont pas très imperméables, et quand il pleuvait en novembre-décembre ça finissait par faire mal, et maintenant, quand il fait moins quinze, à rouler pendant vingt minutes avec le grand vent presque de face, ça finit par geler que l'kriss. Le kriss est une sorte d'arme de poing particulièrement salope.

En entrant dans la station Mont-Royal pour me réchauffer un moment, je souffrais un peu, mais je me disais ça pourrait être pire, et sûrement ça n'ira pas jusqu'au pire du pire! ...En tout, j'avais un bon 10 km à franchir; j'en avais parcouru une bonne partie, mais maintenant je devais monter tout droit vers le nord de la ville, avec le vent directement en face, et avec les mains déjà en partie gelées. J'avais aussi la peau des genoux engourdie, ouais parce que j'avais cru m'en tirer facilement avec une paire de shorts-bermudas par-dessus une paire de pantalons corduroy. À l'aventure.

Je me suis arrêté encore à la station de métro Rosemont. Puis, à la station Beaubien. Là, j'avais les mains qui devenaient engourdies, engourdies, comment dire, DE L'INTÉRIEUR, à cause de mes poignets qui gelaient. Et ça a commencé à me faire vraiment peur. Je commençais à en arracher vraiment. Pire: mes orteils commençaient à geler aussi, malgré les bonnes bottes. Le froid était tout simplement barbare. J'avais commencé à marcher des longs bouts au lieu de pédaler, pour m'empêcher les pieds de geler trop facilement et aussi pour moins manger de vent cryogénique par tous les trous de mon âme exposés au soleil luisant de glaces de l'infâmie mortelle pour toujours, mais dans quoi je m'étais embarqué?!?

N'ayez crainte, chers téléspectateurs, je suis fait fort, j'en ai connus des d'eurk autant que des d'or, sinon plus.

Sacrament de câlice, peu avant d'arriver au bureau, j'ai cru être presque proche de mourir, je me disais ma main droite va tomber dans la rue sans que je le sente, et je vais m'en apercevoir parce que ça va me faire prendre une débarque où tous mes os vont se sublimer automatiquement, de sorte que mon agonie n'aura été que théorique en somme, je vais disparaître comme la méchante sorcière de l'ouest, ou comme Obi-Wan Kenobi, pfiout sous les vêtements, plus rien, comme un glaçon laissé longtemps dans le congélateur (oui oui, essayez, petits débrouillards) mais en très (trop?) accéléré.

Finalement, au bureau, ils n'avaient pas ma paye prête, j'y retourne tantôt, et je me disais quelle tarte aux prunes je fais, aux agrumes, aux légumes, aux cubicules de poils de patates odoriférantes aux mardes! mais ce n'était que dû au délire de la douleur, évidemment.

Au moins j'ai fait une belle promenade, euh, santé, oui oui, ça ma aidé à sortir de l'appart un peu, prendre le soleil.

Le soleil.

Après, en revenant, j'avais le vent dans le dos, je suis revenu d'une traite ou presque, je me suis arrêté à la station Mont-Royal pour me réchauffer les doigts, et après j'avais envie de pipi (papa? poupou?) (inside, mongole, je l'assume, avec mon lapin Fred) doncques je me suis arrêté un peu plus loin au Second Cup sur Mont-Royal... pour m'apercevoir avec stupeur que mon gland était presque entièrement gelé. Mon gland de PÉNIS, je parle.

Quelle aventure! Tu blagues.

Non non, cela est vrai, camarade. Car cela arrive, sache-le. Voilà, mon zizi était trop lousse dans mes bobettes, comme il peut arriver, n'ayez toujours crainte, et il s'est ramassé à se coltiner la brise de la mort en plein dans yeule, le pauvre. Je le sentais pus. Je faisais pipi avec, mais sans le sentir. C'était drôle, mais en même temps drôle pas drôle. Là, en redébarrant le cadenas du vélo, dehors, les mains crispées, débiles, engourdies jusqu'aux os, et le petipapanoël en état de peut-être mort annoncée, je me suis dit mamma mia, d'un coup qu'i' faut que j'me fasse amputer ça, jva aller cruiser les hommes avec Pascale, câlaïe, c'est toute, c'est fou la vie, fou d'même.

Mais finalement ça allait.

*

Il y a, à Montréal, bon an mal an, entre 250 et 300 messagers à vélo au centre-ville. Peut-être y en a-t-il déjà eu plus. En ce moment, c'est un bon moment pour se faire engager. Les autres bons moments: la fin du printemps, le début de l'automne... En fait, les compagnies cherchent presque tout le temps du monde. Au lieu de me chercher une autre job, ou de faire des démarches pour me mettre un peu sur le béesse, je vais essayer de faire ça drette-là, l'hiver, pour voir, au moins une fois dans ma vie. (Aussi, c'est qu'il y a mon personnage dont je dois prendre soin, vous savez, ma légende personnelle.) Ça va même probablement bien se passer. Cette fois, je vise les meilleures compagnies. Y a pas grand chose de plus déprimant qu'une paye de 160 piasses (une fois les frais de location du cellulaire soustraits) pour une semaine complète passée à capoter dans la neige fondante et le froid humide abominable de la fin de l'automne. Là je veux une compagnie qui paye pas des niaiseries, crisse. Et je vais l'avoir. Si ça se trouve, pour vrai.

__________________________________________________
* Noms barrés par souci de sécurité au sein du domicile.

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2012-01-03T05:45:00.003-05:00

Alors, que s'est-il passé, en réalité? Je me le demande. J'ai fait une grave rechute. J'ai passé la dernière semaine à dormir, à mal dormir, avec l'impression que mon cerveau se décollait, avec des idées d'une noirceur implacable, une tristesse énorme et une absence totale de force morale. Je tiens à l'avouer parce que je parle de tout ce qui m'arrive et tenir ça sous silence serait me mentir à moi-même, et le mensonge à soi-même, pour moi, entraîne la pire des sensations - déjà qu'il est difficile de savoir vraiment ce qui est vrai à son propre sujet, nier ce qu'on sait m'apparaît insupportable, même si pas impossible. Je fais un exercice d'écriture en ce moment pour vérifier que ma faculté d'articuler de quelconques idées, d'écrire, n'est pas trop touchée. Je pense que je vais m'en remettre. Par contre je ne tenterai pas de dire pourquoi ni comment au juste ça a pu m'arriver. C'est une somme de facteurs qui m'y ont conduit, et je ne gagnerais rien à les exposer, au contraire je me prendrais au jeu de la justification. Mais je les médite, ces enchaînements de causes et d'effets, d'autant plus sérieusement que cet effondrement m'a pris moi-même par surprise alors que je me croyais si fort. Maintenant, je ne suis pas mort, je me relève, et l'histoire continue.

*

Sans aucun rapport, je viens de lire ceci, je le note, je ne sais pas pourquoi au juste. Ça met au moins un peu de vie:

«Les souffrances que tu peux endurer sont les plus grandes qui puissent être endurées sur la terre. Si tu meurs de faim, tu auras souffert toute la faim qui a pu ou pourra exister. Que dix milles personnes meurent avec toi et partagent ton sort, cela ne rendra pas ta faim dix mille fois plus forte ni le temps de ton agonie dix mille fois plus long. Ne te laisse pas écraser par l'horrible somme des souffrances humaines, car une telle somme n'existe pas. Ni la pauvreté ni la douleur ne sont accumulables.»

(Bernard Shaw, Guide to Socialism, cité par Jorge Luis Borges, «Nouvelle réfutation du temps», dans Enquêtes, trad. Paul et Sylvia Bénichou)

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2011-12-31T18:06:00.003-05:00

miam

! ! ! !

2011-12-18T19:22:00.011-05:00

SeWeet HolY JeeZuS #@&! jjjjjje n'ai jamais pédalé dessur de un bicique comme cela, jamais, jamais avant juste là, là, il y a tout de suite, à peine, pour vrai.

J'arrive d'aller le chercher. Parti à pied pour le Plateau, vélo barré rampe fer forgé, clé d'U boîte lettres, et crisse, je m'y connais peu en sortes mais le nom de la marque est italien, je sais que c'est bon signe peut-être & anyway, il pèse à peu près rien, pantoute, et pfrrout, ça avance tout seul, pratiquement tout seul, en fait juste à y penser et je pense que ça le fait avancer, ça roule de même.

(L'autre, celui dont je me servais, en plus, il est trop petit pour moi, le banc remonté jusqu'au maximum prescrit j'avais quand même quasiment les genoux qui me remontaient dans le front. Salement forçant.)

C'est mon ancien ami Francis jamais revu depuis l'été 2005 qui me le prête. Il m'a offert ça tout bonnement comme ça dans un commentaire laissé ci-bas, et voilà, croyez-moi ça, pour voir, super spécial!

Il m'écrivait que ça l'honorerait presque, qu'il me le prête. Je trouve que c'pas ça. Moi, je trouve que c'est plutôt le contraire...

L'urgence, maintenant, je crois, c'est un cadenas, un biggie, un badass, qu'i' faut que j'achète au plus sacrant, parce que celui prêté avec, j'ai peur, j'ai aussi peur qu'avec l'autre, que j'utilisais: une machine comme celle-là, el'gros, moi chussûr ça disparaît un peu beaucoup trop facilement.

Bon.

À part ça, je me suis fourré, quand je vous ai dit que je gagnais rien que 0,50 dollars pour la plupart des livraisons que je faisais. J'avais mal regardé. Voyez comme j'adore la paperasse: je reçois ma paye, je grab le chèque et je garoche la paperasse au bout de mes bras, d'un coin, que'que part, j'examine même pas une miette... Enfin, bref, on parle plutôt d'une moyenne de 2$ pour chaque, mettons. Ça fait toujours pas cher. Petite précision.

Je regarde mon affaire.

À plus.

Le Prince says :

2011-12-17T13:36:00.002-05:00

http://terreurterreur.com/2011/12/17/texte-de-pur-allage-nulle-part/

Bon, oké,

2011-12-16T17:16:00.011-05:00

je vais changer de job, maintenant. Ça paye vraiment pas assez pour ce que c'est. Pour la majorité des livraisons que je fais, je reçois 0,50 fucking dollars. Je comprends pas trop et je m'en fous pas mal, j'ai d'autres homards à balader. Dans Paris. En laisse. Clin d’œil funky, c'est toute, ostie.

Bon, le pepper me revient, en plus. Je suis maintenant prêt à attenter à la cour d'une nouvelle femelle.

J'ai jasé avec deux ou trois messagers à vélo qui m'ont appris que Champion est peut-être la pire des compagnies de courrier à Montréal, en termes de rémunération. Ils chargent pas assez cher à leurs clients, le pourcentage que tu y touches est proportionnellement bas, c'est toute. (En plus, y a souvent des temps morts durant la journée, t'attends, t'attends, rien ne se passe, tu fais pas d'argent.) On m'a dit quand tu connaîtras bien la ville et te sentiras prêt, fais-toi engager par une des meilleures compagnies, comme Quick, Speedo, CourrierCom, etc., là tu roules de sept heures et demie le matin à cinq heures du soir, tu fais au moins quarante livraisons chaque jour, et la paye tourne autour de 700 ou 800 dollars par semaine.

Je connais la ville et j'aimerais bien ça, mais j'ai rien qu'un vélo qui a passé deux ou trois hivers, plus le reste des saisons, rain or shine, attaché tout nu sur le balcon arrière, il tombe en miettes, je remplace le plus urgent avec un peu du peu que je gagne, c'est tout, j'ai pas de freins depuis trois semaines, je suis habitué, je prévois très bien les mouvements et tout dans le trafic et je freine avec mon pied à terre à l'aide d'une petite panoplie de techniques. Ma botte gauche commence à être un tantinet maganée, faut pas trop lui en demander. Et avec ça, faut que je marche pour descendre les grosses côtes, ce qui arrive souvent, parce que tout le centre ville s'étend sur deux niveaux, d'est en ouest, de part et d'autre d'Ontario, de Président-Kennedy et de Maisonneuve à l'ouest de Mansfield, en plus du Vieux-Montréal qui est encore plus bas.

Donc il me faudrait une bécane qui ait de l'allure. Il me faudrait aussi de l'un peu meilleur équipement vestimentaire, pour passer l'hiver.

Ah, peut-être, un jour...

Ça me fait chier parce que ça met en forme comme le câlice et dans ta tête les fils se touchent à une vitesse orgasmologique.

Donc voici venu le temps où je complète ma postulation à la commission scolaire sur la rive sud, celle où la mère de Fred enseigne, pour faire de la suppléance au primaire, et où je m'y fais engager, that's it that's all. Et où je fais mieux que la dernière fois. Ça devrait pas mal mieux aller, j'aurai pas une folle pour me faire capoter comme la dernière fois, j'en aurai plus jamais, j'en veux pas, jamais, DANGER DO NOT LOVE ZE REEL MAD FOLLES.

C'était un petite shot chien, ça, oui? Mais fuck. Fuck that off.

(bande-son, bande dans ta tête: Slint, «Good Morning, Captain»)

Pour toi mon amie Alexandra

2011-12-13T00:50:00.006-05:00

Des plaisirs musicaux:

«Arundel» + «Roadrunner»

«Up North Kids»

Moment de confidence

2011-12-11T20:27:00.006-05:00

Ouais, ben, faut dire, quand même. Troisième déception amoureuse dans l'espace d'un mois. Bon, amoureuse, peut-être pas; affective, whatever. De passion subite. Anyway, je me trouve étonnamment solide, si je me compare à moi-même. Sauf que mes courriels restent courts, tu comprendras, avec une fille qui me plaît autant que toi déjà, et je n'ai pas traîné pour ouvrir et te laisser savoir, et voilà même que j'écris ça ici et non en privé, femme engagée, en privé je peux pas, c'est trop dangereux, j'ai eu ma leçon, quand j'écris je charme comme un magicien (en vrai aussi, mais moins), comme rien, et la dernière pour qui je me suis enflammé, laissé aller, laissé voir ce que ça allait donner de me donner, comme ça, dans des lettres qui plus est transatlantiques, j'ai presque réussi à la faire définitivement quitter son mari, pour moi, imaginez le pari fou, et l'échec au point culminant, vertigineux, a failli m'achever. Maintenant je joue, un peu, je vois, et je réagis le pas prêt en arrière, en sol sûr, j'y pense à peine, j'apprends à vivre ou à ne plus mourir, est-ce que c'est ça? C'est bien comme il faut faire? Je ne m'arrête même pas à y réfléchir.

iamamiwhoami

2011-12-09T22:04:00.002-05:00

b ... [4:50]
o ... [6:52]
u-1 ... [2:23]
u-2 ... [3:43]
n ... [4:38]
t ... [4:47]
y ... [8:46]

Mon humeur est meilleure que ça, c'est juste que j'aime trop cette toune (cliquer sur le O de «Love»)

2011-12-09T21:49:00.006-05:00

I thought I felt a spark, thought I saw a flame, when something changed in you... Who took the blame? My plan was foolproof as I became a fortress of your heart.

Love: the kind that kills and scars, and makes you kneel and crawl to hell and back; the words that slit your throat and make you think of love as the new black--as what you lack.

The sound of letting go. A side of you that we all set aside when the world was new. Under the full moon, only endless rain; an absence of your heart.

De la part de Marc-André & amis, une lettre aux profs funky & révolutionnaire

2011-12-08T17:19:00.001-05:00

http://premiersdeclasse.tumblr.com/post/12835896833/lettre

Bonjour,

Nous sommes quelques-unEs de vos élèves qui avons éprouvé le vif besoin de prendre parole.

Une communauté articulée autour de réflexions sensibles concernant les possibles de l’université s’impose et se doit d’apparaître dans l’urgence.

Notre réflexion se fonde sur notre vécu; notre quotidien y est lié et soumis.

Nous souhaitons que ce texte, qui rassemble déjà plusieurs voix, en attire d’autres. Cette parole attend une réponse. Ne considérez pas ce qui suit comme un argument à analyser; il s’agit plutôt d’entendre une polémique politique, sans la désamorcer par tous les outils dont vous disposez en tant que professeurEs, et cela ne devrait pas vous dispenser de réagir. Après ces échecs de solidarité avec le corps professoral à chaque grève, il semble que maintenant soit un excellent moment pour qu’émerge ce qui est pensé tout bas et que s’explicite ce qui se reproduit dans les relations préétablies de l’enseignement. Qu’il en naisse des communautés, qu’il en naisse des grosses crisses de chicanes mais qu’enfin les positions et les discours deviennent visibles.

Carriérismes

Tout d’abord, parlons des cours d’éducation au choix de carrière, des propos tenus par nos familles sur la nécessité « absolue » d’aller à l’université, de toute une foule de rappels, comme dans les partys de famille où on nous pose une question sur ce qu’on va devenir, dans les moments de réussite et d’échec (dans les sports, les jeux intellectuels, la séduction, etc.) lors desquels nous apprenons à connaître ce qui nous convient, par lesquels nous sommes tenus de nous comprendre en termes de carrière, en termes de nos compétences, de nos passions pour telles ou telles choses. Ces passions d’avenir sont particulièrement retorses en tant qu’elles nous permettraient de nous émuler dans un trajet correspondant à un destin social dans lequel nous avons appris à nous « reconnaître » : identité = métier (fonction productive).

On anticipe ce destin social à la fois dans l’angoisse et le réconfort en raison du fait qu’il est comme déjà là, et qu’en même temps ce n’est absolument pas sûr – que ça reste à voir et à faire, à condition de faire telle ou telle chose, de parler à tel ou tel professeur bien en vue, d’écrire tel ou tel papier pour telle ou telle revue, etc. Et on ressent ce destin avec beaucoup de violence dans tous ces moments d’entrevues, d’embauches, de demandes d’admission, etc. Notre trajectoire se balise de façon de plus en plus serrée alors qu’on nous demande de restituer de manière ostentatoire et enchantée les compétences nécessaires pour accéder à ces lieux qui nous conviendraient, où, nous dit-on, nous pourrions nous épanouir parmi les happy few qui peuvent encore prétendre choisir leur métier, la disposition de leur temps, et de leur existence. Un lieu qui se gagne au « mérite ». S’il-vous-plaît, évitez de reproduire ce qui fait de nous des suppôts de la reconnaissance institutionnelle.

Vous rendez-vous compte, professeurEs, du rôle que vous jouez dans toute cette histoire?

On cherche ici à penser comment une université, qui resterait une institution, pourrait être organisée pour éviter de mettre en place ce genre de rapports de domination et ne pas reproduire et légitimer les formes de violence symbolique par lesquelles les individus intériorisent le sentiment de leur position sociale et les inégalités de classe en général. Il y a bien des fois où les choses peuvent concorder comme magiquement, dans une impression de talent alors qu’il y a de la violence dans ces moments-là aussi. On ne le dira jamais assez : les quelques éluEs qui accèdent à des postes importants laissent beaucoup de monde en plan…

Murs et divisions

Penser une nouvelle université, c’est aussi considérer une reconfiguration de l’organisation des disciplines et des savoirs. Cela participerait d’une prise en considération de l’intelligence de toutes et de tous, qui, lorsqu’elle s’érigerait contre la division du travail pratique et intellectuel ferait advenir du politique. Dire ceci trahit notre espoir que les sciences humaines et les arts soient un rempart contre la rationalisation économique et la redéfinition des disciplines selon ses intérêts.

Comment peut-on se positionner par rapport à l’université ?

Est-on encore en mesure d’y voir un lieu où la pensée demeure vivante ?

L’urgence de cette question affole, car il semble fort qu’on approche d’un temps où la question ne pourra plus se poser : il sera trop tard. Ainsi s’orientent les politiques universitaires présentes : seulEs les riches pourront justifier une recherche de la connaissance sans finalité économique et y participer, si telle entreprise existe encore. Cela aura au moins le mérite d’être clair. À cette heure, il est très difficile de savoir ce que pensent tout bas les enseignantEs et les chercheurEs. Peut-être que le lieu a été complètement désinvesti d’esprit (auto)critique et que ce qui y règne plaît à tous les membres de l’institution. Dans ce cas, la communauté de pensée que nous cherchons sera sans doute nichée ailleurs. Ne laissez pas vos étudiants continuer de prendre sur leurs seules épaules vos propres responsabilités politiques. C’est grossier.

Le confort des salaires élevés, la reconnaissance sociale des statuts, l’autorité conférée aux diverses qualifications n’existent pas en vain. Ce sont des privilèges rares et précieux qui ferment la gueule de beaucoup qui, nous en sommes certains, sont inconfortables avec la situation.

Capital humain, instrumentalisation et fin des sciences sociales

De bonnes recherches, analyses et conclusions théoriques prennent du temps: temps de silence, de décantation. C’est ce qu’il n’est plus possible de faire. Les sciences sociales instrumentalisées au service de projets financiers, corporatifs ou autres perdent selon nous beaucoup de leur qualité et de leur raison d’être. Pour que les sciences sociales soient vivantes, il faut qu’elles soient sociales.

Culture du travail pour le travail, la précarisation de l’emploi pour toutes et tous et l’individualisation des conditions de travail et des sanctions et bonus qu’on nous impose pour soutirer de nous une productivité intégrale, sans reste. Une compétition pour les bourses, les postes, la lutte pour les publications, la volonté de parler en classe pour se distinguer et se faire remarquer des profs — le niveau d’auto-aliénation est assez élevé —, plus l’endettement. Un cocktail empoisonné qui conduit beaucoup de nos semblables dans les ombres de la dépression, ou même jusqu’au suicide. Ressentez-vous l’anxiété, la vôtre et la nôtre ?

L’université est maintenant conçue comme une passerelle vers le marché du travail. Seules les disciplines en lien avec le travail sont financées ou encouragées. Des programmes disparaissent ou sont amputés de financement et de soutien. On crée des travailleurEs spécialiséEs, des chercheurEs spécialiséEs, pourquoi on ne tenterait pas de créer des penseurEs, philosophes, des créateurs et des créatrices, à l’inverse du fonctionnalisme ambiant? Comment se fait-il que les professeurEs ne réagissent pas au moment même où on transforme la structure de l’université, alors que l’existence et le sens de leurs disciplines sont menacés?

Parce qu’en dehors de la terrible marchandisation de l’université, il y a l’encore plus terrible adaptation des profs à ce changement. Jusqu’où s’accommoderont-ils et elles de cela? Est-ce qu’une révolte gronde sous le silence de nos enseignantEs? On ne voit présentement que très peu de signes d’une réaction ou d’une conscience des enjeux. Qu’en est-il des profs qui nous font lire des trucs critiques mais devant lesquels les étudiantEs n’ont aucun retour ou possibilité d’action, sauf peut-être de devoir contempler les profs dans leur amertume, leur cynisme ou leur silence? Les profs proposent peu de pensée critique, n’incarnent presque plus de dissidence face à l’ordre établi, au contraire ils s’y conforment.

La maison du savoir nous tombe sur la tête. Littéralement d’abord, en termes de planches qui tombent du plafond, mais aussi symboliquement. Et ça fait plutôt mal.

Responsabilité des profs et communauté dissidente

Nous souhaiterions que notre demande, notre inquiétude, ne sonne pas à vos oreilles comme un surplus de travail. Voyez-vous la folie de cette possibilité même? Ce dont il est question ici consiste à réinvestir l’expérience des mots, à quitter l’interpellation du pouvoir, afin que nos consciences puissent véritablement s’inscrire dans le réel, lui offrir la résistance que le fait d’être implique.

Si nous étions capables de déterminer politiquement les fins que nous voulons nous donner, l’université pourrait être un lieu de pratiques intellectuelles libres et autonomes, dont le contenu pédagogique ne serait pas déterminé par des pouvoirs étatiques, religieux, économiques, etc. Si l’accès en était universel, en plus d’être un lieu d’exercice intellectuel ouvert, elle pourrait être un lieu de réflexion des fins de nos existences et des occupations qui les meublent. Tout ça à condition de mettre en cause de manière radicale les façons d’octroyer des notes, des diplômes, des joujoux symboliques qui servent à se distinguer les uns des autres.

Il en est assez d’avoir à défendre une éducation ni même défendue par ceux et celles qui y sont le plus impliquéEs. Les étudiantEs ont besoin d’être appuyéEs par ceux et celles dont l’opinion ne sera pas balayée par l’âge (ces rêveurs et rêveuses) et la condition d’étudiantE (ces enfants gâtéEs).

Nous avons envie que ceux et celles qui tiennent pour acquise la preuve des effets néfastes d’une mercantilisation de l’université en parlent et ne laissent pas la preuve à ceux et celles qu’on croit le moins. Nous avons aussi envie que ceux et celles qui sont pour l’investissement privé à l’université se manifestent afin que nous sachions à quoi nous en tenir.

Nous attendons des articles dans les journaux, des profs présentEs dans les manifestations et des prises de position, aussi nuancées soient-elles.

En nous relisant, nous réalisons que vous ne pouvez pas ignorer tout ça. Nous avons même, à quelque part, l’impression que vous êtes ceux et celles qui ont pu nous l’apprendre. Et pourtant, pourquoi avons-nous l’impression qu’il n’est pas redondant de vous le répéter? Si vous êtes contentEs de la situation, et de ce qui se dessine comme avenir de l’université, dites-le clairement, qu’enfin soit réglée la question de ce que nous pouvons attendre de vous et des institutions universitaires. De cette façon, notre conviction de plus en plus forte qu’il nous faudra travailler à faire exister d’autres lieux aptes à accueillir un travail intellectuel qui nous est cher sera confirmée. Si ce n’est pas le cas, s’il-vous-plaît, commencez à faire preuve d’un peu de courage. L’heure est grave.

Nous attendrons vos réponses avec impatience…

Le dialogue est ouvert : lespremiersdeclasse@gmail.com

Offrez un moment de tribune à ce qui mérite d’être discuté, affichez ce pamphlet à la porte de vos bureaux.

Jérémy Nowaczyk, doux Français de Litchi mageïque

2011-12-08T17:17:00.002-05:00

http://je-interrogation.blogspot.com/2011/12/21-le-pingouin-1ere-partie.html?spref=fb

dimanche 4 décembre 2011

2.1 LE PINGOUIN (1ere partie)

Il va se taper deux mois de cernes, le pingouin. Il rêve d'une pluie d'avion et d'un jour sans pluie, sans vent, sans nuage comme ça il y verrait plus clair, le pingouin. Faut dire qu'un pingouin, ça ne vole pas, ou très peu, et quand ça vole bas ça s'écrase bien vite et ça s'alimente de toutes les choses qui font voir de belles couleurs. Alors il se casse la gueule contre les murs et se perd, il ne voit plus rien et des envies de case départ lui remonte à travers la gorge BURP!

Ouais, il va se taper deux mois de cernes, le piaf. Dans un pays qui ne connaît plus le jour, où les icebergs sont des géants qui prennent beaucoup de place (et les pingouins, c'est tout petit), un pays qui ressemble au dos d'une cuillère et ça peut provoquer un déséquilibre mental pour le pauvre bestiaux. Il rêve d'Amérique.

Alors il passe la commande, il tapote comme un éreinté sur les touches de son clavier, le pingouin. Et il trouve toutes les combines pour avoir les bons papiers: das papirrrr et tout l'attirail du bon pingouin voyageur. Il sourit sur la photo comme un cochon d'inde. Il a son ticket qui BLOP sur son écran, c'est bon, il est prêt à partir. Demain sera le jour de pluie d'avions. De Paris-Ville-Musée à New-York-Plastic-City, il bat des ailes, il est tout excité.

Mais il fait un détour avant. Un détour par le nord, un peu plus au nord, il commence par là où tout a commencé. Toute l'histoire avec les grands explorateurs, les planteurs de drapeaux de moindres petits cailloux, les Jacques Cartier et autres bateaux de l'histoire de l'autre histoire. Il stoppe au Québec, avec tout ce qui peut avoir de Frenchy et de cosy, car il faut bien faire une halte là où ça ressemble à chez soi (il faut rappeler que le Pingouin ne sait pas voler). Ah qu'est ce qu'on se sent bien dans ce bout de chez soi!... les murs ont une autre couleur mais ce n'est pas mal dans l'fond. C'n'est pas mal. Ça a du cachet. On'n s'ennuie pas. Le pingouin a des repères, il ne panique pas (il y a même un aquarium sur le téléviseur avec deux poissons rouges qui parlent).

Puis c'est le grand G, la grande tangente sur le bord du Snake, avec tout ce qu'il comporte de caisses, d'infrastructures, de glace. On peut facilement se perdre et c'est ce qu'il fait, le Pingouin; il se perd et c'est tant mieux comme ça. On quitte le cosy et le frenchy, et on s'embarque sur un May Flower en plein Décembre. Il tombe des flocons d'icebergs, et ça le Pingouin, il n'aime pas trop.

I've got a feeling, a feeling deep inside, oh yeah

2011-12-08T17:06:00.002-05:00

I've got a feeling, a feeling I can't hide, oh no...

Fuck il pleut encore toute la journée aujourd'hui !!!

2011-12-05T07:51:00.002-05:00

...
C'EST PAS GRAVE.

Mageïque : Hyperbole and a Half

2011-12-04T17:15:00.000-05:00

Getting caught staring

Sometimes you are ogling a pretty girl, sometimes you are trying to get a better look at a horribly misshapen person and sometimes you are just spacing out and your eyes happen to be pointing directly at someone.

Whatever the case, when you are caught, you will feel shame. Lots and lots of shame.

The Solution:

Je passe beaucoup trop de temps

2011-12-03T15:31:00.003-05:00

sur Facebook à multiplier les COUCOU JE T'AIME variant à l'infini, j'avoue que c'est très, euh, en fait c'est un peu bizarre même si c'est des vrais je t'aime et qu'on le sait, anyway, ça et aussi déconner sans aucune limite comme en testant les capacités (effarantes!) de nos surexcitées cervelles cabossées un peu comme celles de vétéranes de roller-derby professionnel butch heavy, et cela développe comme en fleurs folles des hilarances fréquentes, oui, et de par là détente corporelle au niveau de la mâchoire et des lettres de menaces anonymes et autres attentats toujours potentiels sûrement horribles à l'occasion jusque dans les plus petits égarements nocturnes à l'amiable ou presque je souligne, tout ça pour dire que crisse, quand même, la vie ça se passe dehors, ciboire, aussi, Jenna, Johnny! Mais je me parle à moi. Oubliez ça.

Là je suis en pleine opération de reconfiguration/slash/ménage (ouais, on dit ça) de l'endroit drôlement freestyle en apparence qu'est ma chambre. J'ai pris une petite pause/slash/pose pour vous dire un petit funky paquet de mots sans prétention comme ça ni rien.

h a u n t i n g

2011-11-30T19:52:00.005-05:00

Quand je suis allé voir le show de Trentemoller [barre dans le O] avec mon frère Francis, il y avait DJ Mini en première partie. J'avais adoré ce qu'elle faisait jouer. Je me demandais ce que c'était, parce qu'après, quand j'ai fouillé les zinternets, tout ce que je trouvais d'elle, ça sonnait pas pareil pantoute. J'aimais même moins ça.

J'ai trouvé.

C'est Pascale B qui me l'a fait découvrir, en me ploguant sur iamamiwhoami.

Crisse de bonne musique.

Écoutez (écoute toi aussi, Francis!) cette toune, par exemple.

À 4:40, c'est là. C'est ce que DJ Mini samplait dans son show, entre autres choses hyper endiablantes.

Miam.

MIAM x 2

2011-11-30T18:28:00.004-05:00

Oké. Ça bouge. Ça bouge vite.

Pascale Bérubé s'est transformée en «la princesse» (aucun lien de parenté avec votre tout dévoué) pour se partir un nouveau blogue. Tchèquez ça, ostie je vous aurai avertis!

Stéphany Litchi, que j'adeörre au-delà du possible sauf que c'est mieux après tout comme ça & je l'en adeörre d'autant peluche, elle aussi s'est redémarré un blogue!

Je peine à respirer, les copeïnes, c'est trop, attendez, miam c'est bon oui ouh yeah.

(allez voir ça tout de suite

N N N N N
O O O O O
W W W W W
)

.

2011-11-28T06:06:00.004-05:00

Hey, toé, le p'tit crisse qui as traîné à Occupy Montréal sans dire que tu jouais à l'undercover pour l'ostie de Journal de Montréal plein de marde, on a jasé une ou deux fois, tu te souviens de moi, p'tit sacrament d'câlice, sache que le brave & grand Danger te méprise cyclonesquement. Fais-toi encore plus p'tit que tu l'es, mon ostie. Fais-toi loin, fais-toi pus par icitte.

En une du JdMarde: «UNE SEMAINE DE MISÈRE À OCCUPONS MONTRÉAL». Je tourne la page, en page 3: «DROGUE, BIÈRE ET VODKA [...]».

Avec ta p'tite face de cul glabre enjoué de jouer au reporter, pauvre oiselet.
T'es pas ben ben brillant, mon pite.
T'es pas ben ben prudent.

T'sais, y en a des pires que moi...

Déménage donc en Colombie-Britannique.

Le Prince says :

2011-11-27T20:09:00.002-05:00

http://terreurterreur.com/2011/11/27/lovely-chick-with-a-dick/

Ranger va faire un VOYEÄGE

2011-11-25T06:31:00.005-05:00

Magical & All!

À six heures ce soir j'embarque dans le char de X. à côté de la station de métro Cadillac (et non pas dans la Cadillac de X. à côté de la station de métro char) et puis on s'en va au terminus d'autobus de Sainte-Foy. Là, je prends un autobus qui me dépose à trois steppettes et quart de la librairie Pantoute. Là, je fais des grimaces aux clients en attendant que Litchi finisse son shift. Après, on s'en va rejoindre Pascale au Boudoir où sera fêté un de ses amis. Le Boudoir, garçons & filles, contient un plancher de danse, de la musique en conséquence, ainsi que de nombreux hipsters, paraît-il, anyway, ça m'a l'air d'être parfait pour ce que j'ai, dans mes pieds, soit une envie folle de boume bou la, lala boume ba oué. De parday!

Après ça on va continuer à être ce qu'on est, le volume à 11, du moins pire qu'on pourra et mieux encore, drette chez Litchi. Après ça, ce sera même pas fini. Éventuellement on va dormir (ouais parce que Litchi travaille demain, quand même) et puis après on verra, toujours. On est créatifs, faut ben que ça serve à que'que chose, ça va nous aider!

Oui!

Bye bye.

Tarlatane D. says :

2011-11-24T18:45:00.002-05:00

http://terreurterreur.com/2011/11/24/un-peu-fatigue/

Encore des histoires vraies

2011-11-24T17:12:00.009-05:00

Hier, j'ai eu ma première paye de job. Aujourd'hui, j'avais de l'argent cash avec moi. Au centre-ville. Qu'est-ce qui m'est arrivé, vous pensez?

Mon esprit, dans un réflexe, a tenté de me soumettre au projet brutal de me procurer quelque cachet de bon petit speed pour ma journée.

Je ne me sens pas particulièrement bon de ne pas avoir obtempéré. Pas de fierté, même si j'en suis fort aise.

Pas pouvoir s'en empêcher, je connais ça, je sais ce que c'est. Je me compte seulement heureux de maintenant le pouvoir sans difficulté.

Encore! Encore! Encore une histoire vraie!

Oké.

HAWT AS A JOLLY FIRECRACKER

Fanny est réceptionniste à la succursale de la Banque de Hong-Kong (HSBC) au 2001 McGill-College. Française, grande, souriante, sympathique, pulpeuse et rigolarde, elle a tout pour tout faire. On blague à propos de ses ciseaux rose qu'elle sort d'un tiroir pour m'aider à séparer les trois parties de la feuille du waybill imprimé.

J'arrive, tantôt, je dis salut! je viens chercher que'que chose euh, pour, euh, pour le 1002 Sherbrooke Ouest. Elle est dans la lune. Soudain elle débloque et dit excusez-moi! j'ai eu un bogue haha! J'ai dit ça arrive aux meilleurs ordinateurs... Un homme sérieux mais blagueur était à côté d'elle, il a dit ouais mais les ordinateurs sont pas vraiment intelligents... J'ai répondu, en coupant le papier, ciseaux rose en main, mais là! vous venez de scraper mon compliment!

Il rit, s'en va, Fanny me dit continuez à me faire des compliments, devant mon patron! Je dis devant le patron, c'est bon pour vous! Elle dit c'est bon pour moi, ouih, faites-moi des compliments devant mon patron, ouih, et je réponds comme si de rien n'était j'ai pas besoin de me forcer pour vous faire des compliments :)

De loin, elle me lance continuez à être aussi gentil! Vous êtes mon préféré!
Je réponds vous aussi vous êtes ma préférée!

Évidemment, ça n'engage à rien. C'est juste le fun. Elle est trop grande pour moi et c'est même pas ça la question.

Mais je m'égare.

Fin de l'histoire.

Encore !!!

Vers onze heures, il y avait un temps mort, je venais de livrer le dernier colis en ma confession sur Sainte-Catherine un peu à l'ouest d'Atwater. Mes oncles Benoit & Luc tout près habitent, à la même hauteur, sur Dorchester, je suis allé sonner, voir. Benoit, mon mononc' de parday (Pascale B), a.k.a. BIG INTERNATIONAL STAR de la recherche sur le traitement du VIH/SIDA, gai comme un luron, est en voyage pour conférence à Madrid (gageons qu'il va s'y éclater un peu; c'est son genre), mais Luc était là, il m'a offert un espresso tout frais, il était pressé, quinze minutes avant de partir pour l'enterrement des cendres de sa mère, il était tout remué, c'est un sensible à l'air pince-sans-rire, mais il m'a convivialement invité, c'était bon.

E N C O R E ! ! ! ! ! !

Oké! Pas besoin de crier! Bon!

En passant savez-vous quoi? Tout ça, ce que vous lisez en ce moment, je l'ai composé dans ma tête en roulant & enregistré dans le tiroir de la mageïque mémoire. Je ne fais que retaper. Voilà:

Aujourd'hui ça roulait et j'étais bien préparé (je suis tousseäle, c'est bon su'l' body), j'ai fait 16 livraisons quand à trois heures, malheur! mon pneu avant s'est dégonflé. S'est décornflakeëé. Malawi! J'ai appelé mon Serge dispatcher préféré, puis j'ai tenté d'arranger ça. J'ai mes outils avec moi. Malheur: j'ai par contre pas de pompe, j'arrive pas à trouver le trou. Il m'envoie voir au 2111 de Bleury, y a un bike shop, c'est une coop, les dudes & dudettes sont super sympathiques. Finalement, en trempant la tripe regonflée dans l'eau, je trouve le trou, j'ai toutes les misères du monde, le trou est microscopique & all & all. J'arrive à m'apprêter à patcher ça, quand je me rends compte que ma colle dans le tube est toute sèche, sacristie. Fuck that, j'achète une tripe neuve ainsi qu'un nouveau tube de colle, j'arrangerai ça chez nous, ça me fera une tripe de rechange, & let's go. Mais, rendu là, la journée était finie.

Anyoui.

En passant, toujours, j'ai pus de freins du tout, depuis hier. Pantoute. Je roule

sans freins AT ALL.

Du tout.

Comment je fais?

Ça dépasse l'entendement admis humain.

C'est un secret.

(Je plane.)

(Dans le ciel.)

Ciao, les beauzébelles!

Bye.

(3) un poëme de Pascale B (petit, en prose, de spleen, un peu, mais pas de Paris)

2011-11-24T04:14:00.001-05:00

Je me souviens de ce video sur youtube, posté par un mec, un mec beau, propre sur lui, avec une chemise ouverte sur le commencement de son torse, une petite croix en or se perdant à travers les quelques poils qui s'y trouvaient. Il était en Thaïlande, dans une rue animée, avec des boutiques et des discothèques un peu partout. C'était la nuit. Des flashs d'appareils photo et des lumières de couleurs vives. Une chanson populaire en sourdine, comme asphyxiée dans l'air humide. Après un moment, sa caméra s'était arrêtée sur un petit groupe de "ladyboys". C'est le nom qu'il leur donnait. Des "ladyboys". Elles riaient, criaient et piaillaient. On aurait dit des oiseaux. Des oiseaux de nuits, exotiques, fantastiques et presque magiques. Leurs cheveux, leurs lèvres, leurs pommettes brillaient, comme tout ce qui se trouvait sur cette rue. La caméra s'approchait lentement, avec discrétion, comme devant quelque chose de sacré. Ou de peut-être dangereux. Parfois, l'objectif se concentrait sur une de ces "ladyboys" en particulier. Il détaillait son corps, ses yeux. Ses seins, dépassants un peu de son corsage. C'était comme si cet homme se sentait en térritoire connu mais aussi totalement étranger. Comme de réapprendre un corps oublié. Le video se fermait sur le sourire blanc d'une "ladyboy" et des éclats de rire. Je repense souvent à ce video. C'est comme un rappel. Comme un mémo égaré sur le net. Ce mémo dit de ne jamais avoir honte de ce que je suis, et d'être le plus près possible, sous forme humaine, d'un oiseau, les plumes en frissons et le regard vif, et de n'avoir peur de rien ni de personne.

2011-11-23T21:53:00.001-05:00

T!T! in da house, party all night long, baby!

(2) un poëme de Pascale B (petit, en prose, de spleen, un peu, mais pas de Paris)

2011-11-23T21:49:00.002-05:00

Tu te pointes, la crasse encore sous les ongles et la route derrière toi, comme un poète de la beat. Tu as un petit calepin avec le nom et le numéro de téléphone des filles à franges que tu t'es tapées. Quand tu te lèves le matin le ciel est toujours sanglant de rouge et de rose et il y a toujours une fille dans le lit à côté de toi qui n'est pas ta sœur, certaine qu'elle a laissé une trace d'elle sur toi et qu'elle fait partie de l'histoire.

GOOD, BAD & UGLY

2011-11-23T21:46:00.002-05:00

that's me.

Ranger goes to Québecwood

2011-11-23T17:28:00.010-05:00

I'm all sunny side up, love my life, never want to die anymore.

Fred et moi, tchèquez ben ça, on devient des nouveaux collaborateurs à la centrale d'écrivains qu'est pour l'ami Ed. Terreur!Terreur!.

En fin de semaine, je descends à Québec Vile, comme l'appelle si follement la Zepamwoman qui en provient elle-même, pour visiter sweet Litchi magique et aussi entrevoir tendrement sa meilleure amie Pascale Bérubé «en bon uniforme» (Ronnie Fournier). Pascale est mon sujet #1 pour ce que je m'apprête à faire sur T!T!. Vous allez TOUT savoir, parce qu'elle est merveilleusement open & sensationnelle... sauf qu'on va bien séparer les sphères, quand même. Je suis doux comme un papillon avec les ceuzes que j'aime beaucoup et qui ne m'ont pas fait de mal. Oui.

Je suis un peu fatigué, là.

Aujourd'hui, il y avait de la neige en provenance du ciel. Je devais toucher ma première paye seulement demain, ce matin je trouvais pus mes gants d'hiver, j'ai mis des gants insuffisants, et depuis une semaine ma botte droite mange des camions... Pendant la journée, ma botte gauche s'est aussi mise à boire la tasse.

Premier pick-up: 700 de la Gauche Ouest. En arrivant, j'ai commencé par déjeuner à Occupy Montréal et à remplir ma petite bouteille de café déjà tiède. En sortant de l'édifice, après, je me disais non, non, non... qu'est-ce c'est jva faire... J'ai laissé le vélocélériferaptor après le poteau de parking, suis parti à pieds pour ma livraison au 1981 McGill-College, en arrivant là j'ai appelé Serge pour lui exposer la situation, oké, je veux bien continuer, mais à pieds. Il m'a dit c'est mieux de même, c'est trop dangereux aujourd'hui. Mes pieds étaient toutrempes, mais plus chauds que si je pédalais, et mes mains ne gelaient pas. Finalement Serge m'a dit de monter au bureau à deux heures, la paye était prête, je peux améliorer mon sort pour demain.

C'est le fun pareil.

J'ai quand même fait 13 livraisons dans ma journée.

Le malaise physique, c'est vraiment rien à côté du malaise de l'âme.

Bonne nuit.

À demain.

RE :

2011-11-22T18:28:00.003-05:00

« Je suis un bonhomme qui danse »

Je suis aussi bcp plus puissamment et efficacement en TABARNAK, take notice.

:)

Bye.

this war has been fucking much too long asked for

2011-11-22T15:39:00.004-05:00

J'arrive encore d'Occupy Montréal. Aujourd'hui, c'était mort, à onze heures et demie j'ai dit à Serge ça me dérange pas de finir plus de bonne heure aujourd'hui si c'est trop mort, j'aurais des choses à faire... Un peu après midi, il m'a dit pousse-toé, à demain, demain i' annoncent d'la cochonnerie, fa'que la prudence va s'imposer.

Sont pas mal plus sympathiques que chez Sylco / MGM...

J'ai passé l'après-midi à cleaner une partie du campement, à ramasser des déchets autour du campement, à aider les pompiers à ramasser plein de choses dégueulasses que TROP de monde laissent traîner, come on, ostie, un peu moins de laisser-faire! Après j'ai joué un peu sur une caisse claire toute décâlicée avec des baguettes. Je jouais fort bien pareil.

Je me suis encore fait plein de nouveaux amis.

Trois éleves de l'école John F. Kennedy accompagnés par une enseignante m'ont posé quelques questions. Ils notaient les réponses. C'était pour un projet scolaire. À la question:

«Pourquoi manifestez-vous?»

j'ai levé la tête au ciel, j'ai regardé à l'entour, j'ai attendu, j'ai pris une poffe de cigarette, et j'ai dit, clairement, lentement, en détachant les mots et en souriant gentiment:

«Parce que les valeurs dominantes, dans notre société, la performance, le profit, l'enrichissement personnel pour se payer le plus d'affaires possible pour soi-même, la compétitivité, ça nous mène nulle part. Ici, on s'entraide, on partage. On veut que ça s'étende. Je manifeste parce que je crois pas en les valeurs dominantes que les puissants nous imposent. Je crois en ce qui se passe ici.»

L'enseignante a demandé avez-vous bien compris?

Les trois jeunes ont dit oui oui oui.

Ils souriaient.

THANK YOU FOR THE MUSIC les copeïnes

2011-11-22T07:35:00.002-05:00

Two Gallants, «Drive My Car» (Litchi)

Salem, «Redlights» (Pascale B.)

iamamiwhoami, «Clump» (Pascale B.)

Wu Lyf, «Spitting Blood» (Fred D.) [ah non t'es pas une COPEÏNE toi lolZie]

un poëme de Pascale B (petit, en prose, de spleen, un peu, mais pas de Paris)

2011-11-22T07:28:00.002-05:00

Je te vois sur la rue d'en face et je veux ton bébé. Je veux tous tes bébés, en fait, pour pouvoir les aligner comme des trophées de cheveux blonds et de petites dents blanches autour d'une table avec une dinde fourrée du IGA au centre. Ça devrait être facile. Je devrais me lever un matin et ce serait l'été et tu serais là et tout irait de soi comme à la fin d'un film et que ça va de soi avec une musique connue et dansante. Ce poème devait être très intense et touchant mais apparemment il ne l'est pas. Je t'aime quand-même.

Je suis un bonhomme qui danse.

2011-11-21T16:31:00.005-05:00

C'est débile dans tête et dans le body. Je me sens au naturel comme si j'avais pris de la E, mais de la vraiment bonne, de la douce, relaxe; et sans montée, pic et descente: juste en permanence! Tout est plus beau, goûte meilleur, feels better, & can wait longer without angst, je parle à n'importe qui sans gêne et sans ennui, les choses m'atteignent beaucoup moins, et je m'affirme sans plus trop m'occuper de ce qu'on va penser. Pas question que je change de job pour le moment. Je veux plus jamais me sentir comme de la marde.

L'implication à Occupy Montréal joue aussi là-dedans. L'autre fois, avec Marc-André, quand on a aidé à aller chercher des chaises, des tables, on s'est ramassés un petit groupe à attendre un moment au rez-de-chaussée, et spontanément il y en a qui ont mentionné comment ils avaient des problèmes de consommation divers et comment ça changeait tout pour eux d'avoir l'occasion de s'intégrer à un mouvement qui leur donne vraiment espoir.

Il y a un gars qui s'implique beaucoup au Square Victoria, c'est lui qui avait demandé des bras pour s'occuper des tentes militaires à monter, il est intense, plein de leadership et en même temps fluide avec les autres et tout ce qui se passe à plusieurs, il m'a dit qu'il est encore dans l'armée, il est pas supposé être quelque part comme O.M., il s'en crisse, il m'a dit quand chu revenu d'Afghanistan, man, j'croyais pus.

Ce matin, il y avait une fille de Toronto, venue pour s'impliquer, elle m'a dit I hadn't imagined how much of a healing process this was going to be for me, I'm so surprised.

Yeah.

Etc.

Oui.

Bye.

Je m'en vais porter un livre à O.M.

2011-11-21T07:12:00.003-05:00

Ma dédicace:

Aux INDIGNÉS,
aux RÉVOLTÉS, aux
ENRAGÉS, aux LOVING
WARRIORS contre les
puissances de la déshumanisation!
+
[http://plusieursexcuses.blogspot.com]
Je vous <3 !!!
MERCI !!!
SR

.

2011-11-21T06:28:00.001-05:00

(3011 visites ici depuis le 1er octobre dernier. 1127 sont des premières visites. 4992 pages vues au total.)

Hier à O.M.

2011-11-21T06:16:00.000-05:00

http://www.radio-canada.ca/regions/Montreal/2011/11/20/001-ecrivains-indignes-montreal.shtml

NO MERE ILLUSION

2011-11-20T20:31:00.002-05:00

WE WILL SUFFER, SHUDDER AND STRUGGLE TOGETHER WITH SMILES ON OUR FACES AND A LOVE SUPREME IN OUR SOULS.
JUST AS JUSTICE IS WHAT LOVE LOOKS LIKE IN PUBLIC AND TENDERNESS IS WHAT LOVE LOOKS LIKE IN PRIVATE, DEEP DEMOCRATIC REVOLUTION IS WHAT JUSTICE LOOKS LIKE IN PRACTICE.

«

2011-11-20T20:22:00.002-05:00

OUR MOVEMENT IS A PRECIOUS, SUBLIME, MESSY AND FUNKY FORM OF INCUBATION

»

Élise Turcotte a dit :

2011-11-20T18:49:00.004-05:00

«Toute écriture provient de l'INDIGNATION.»

Je connais ça.

Je veux bien mourir, en me battant, s'il faut que la bataille me tue, mais je me BATTRAI à jamais, je suis du MON côté, à travers les miens.

2011-11-20T17:31:00.013-05:00

Ce matin Facebook, je l'admets, m'a rappelé l'événement de lectures multiples organisé par Jean Barbe et Bertrand Laverdure à Occupy Montréal. J'y suis allé pour onze heures, pour aider à préparer l'installation avec des nouveaux amis impromptus. Quand je suis parti, il pleuvait peu, j'ai laissé faire l'imperméable, mais en route ça s'est corsé, sans faire trop froid. Je suis arrivé toutrempe, sans gravité cependant, avec ma cagoule, mes petits gants de sorcière (à rayures noires et blanches), mes bas de jeans remontés, avec une paire de shorts par-dessus (qui prévient l'usure du fond de culotte de jeans). J'ai ramassé un bout de cordelette vert vif et l'ai enroulé autour de mon poignet droit. A posteriori, je décide que ça symbolise l'espoir.

Jean Barbe était frétillant de plaisir. En attendant que ça commence, et pendant que ça avait commencé, j'ai aidé à démonter des abris et à ramasser les feuilles mortes. La Ville avait exigé ça. J'étais tout sale, pas grave. Pendant les lectures, après, je bouge-dansais, ça me réchauffait, ça et les lecteurs & auteurs. Le soleil a même fini par sortir!

Quand on regardait à la verticale, le ciel et la Tour de la Bourse en même temps, les nuages bougeaient vite, et ça faisait pareil comme si la Tour de la Bourse TOMBAIT.

Tout le monde étaient mes amis. Pendant la lecture de quelqu'un (je sais même pas si c'est un gars ou une fille, et j'ai oublié son pseudonyme), pas une lecture! une performance de texte en slam appris par coeur mêlé de passages improvisés, j'ai vu, loin en face de moi, le visage de Patrice Desbiens s'illuminer. Cette performance-là m'a fait décoller de la planète. Aidez-moi! Son pseudonyme est quelque chose de très inusité, deux mots rares mis ensemble!

Au début, Nathalie Petrowski était là, enregistrait, prenait des notes, avec des grimaces fréquentes et en général une FACE DE PAS COMPRENDRE, ce qui ne m'a pas du tout surpris, Éric McComber non plus.

Avant de lire un passage de son nouveau roman (La Solde), É. a dit, entre autres choses: «Je ne suis pas indigné, je suis en TABARNAK», et: «Nous ne sommes pas en guerre contre une idéologie, nous sommes en guerre contre une MAFIA!»

J'ai crié YEEEEEEEEAH !!!!!

D'ailleurs j'ai ponctué, mais parcimonieusement, quoique pas trop, l'ensemble des lectures de gros gros YEAH et de grands grands OUI.

Étonnant comme il y a eu des performances, ou juste même des textes hésitamment lus, de qualité. Élise Turcotte. Tony Tremblay m'a fait EXULTER. Plein, plein d'autres. Laurent Chabin. Aussi, des espèces d'illuminés inspirés, expressifs et volubiles ont improvisé des harangues dans l'ensemble humainement excellentes.

Un moment donné, mon linge était presque sec, et un gars est venu couper vite vite pour demander des bras pour monter des tentes militaires (achetées avec des dons reçus, décision prise en AG, six tentes à 650 $ l'unité), et je l'ai aussitôt suivi.

Tout le monde m'a remarqué, c'est sûr. Je dansais sur place, en souriant comme un défoncé, en faisant des signes, en encourageant jeunes & moins jeunes, à jeûn (sauf d'un café pris pour me réchauffer). I'm a fucking ANGEL, babyZ.

En passant, les lectures, c'était nullement un show pour se mettre le je en valeur, pour en profiter. On se tromperait, en supposant ça. C'était beau, c'était appelant, et c'était de l'encouragement entredistribué gratuitement, partagé, très généreusement.

Très bellement.

Oké.

J'ai aidé d'abord à placer des bâches sur le sol, et à construire un plancher flottant fait de palettes et de planches coordonnées, juxtaposées. Après j'ai aidé à monter une tente.

Après, break: j'ai emprunté le très bon tamtam d'un nouvel ami impromptu, et j'ai joué comme un chat-man endiablé avec un gars qui bluesait sweet & bon dans un saxophone, un autre avec un didjeridoo, ainsi qu'un couple heureux dansant doucement et qui chantait sans paroles et aussi avec des paroles improvisées LIVE.

I believe in magic. Je sais que ça existe. Que ça se peut. Que c'est simple et facile.

Après avoir joué du tamtam je me suis levé, un peu en sueur et en transe, j'ai attrapé un marteau pour continuer à aider, et j'ai crié

NEVER FELT SO GOOD IN MY WHOLE FUCKING LIFE

Après, je suis parti, et je suis là, et je viens de finir de vous écrire tout ça tout d'une traite.

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2011-11-20T09:50:00.006-05:00

À midi aujourd'hui tantôt il y a un événement spécial au Square Victoria.
C'est groulx dins genoux.
Bye.
Jean Barbe IN A CLUB câlice yess.
Bye.
À tantôt.

VIPleak : le beau ROCH VOISINE va peut-êt' êt' là !!!

hey pis si quelqu'un veut nous attaquer le TECHNO VIKING qui sera là est plus fort que CHUCK NORRIS, crisse il fait de la saucisse avec Chuck «petit pénis» Norris

Facebook échange de mots & autres

2011-11-19T19:19:00.000-05:00

Pascale Bérubé

Il y a 19 heures

[[[ ]]]

Rodolphe

Ô crisse, ô crisse, ô crisse,

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Spécial hier soir

Apocalypse 2012

iamamiwhoami - b,o,u-1,u-2,n,t,y

If you think I can have hope or faith then you are mistaken

Projet immédiat

Communion

Baptême

Étymologiquement,

Les trois étapes de l'autodiagnostic

Justin Bieber Butt-Raped by a Mob of Giant Blacks and Screaming in Pain!

Ecce artiste

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Sa!-cra!-ment!... (très drôle, quand même)

Danger repart en fou (suite)

Danger repart en fou

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! ! ! !

Le Prince says :

Bon, oké,

Pour toi mon amie Alexandra

Moment de confidence

iamamiwhoami

Mon humeur est meilleure que ça, c'est juste que j'aime trop cette toune (cliquer sur le O de «Love»)

De la part de Marc-André & amis, une lettre aux profs funky & révolutionnaire

Jérémy Nowaczyk, doux Français de Litchi mageïque

dimanche 4 décembre 2011

2.1 LE PINGOUIN (1ere partie)

I've got a feeling, a feeling deep inside, oh yeah

Fuck il pleut encore toute la journée aujourd'hui !!!

Mageïque : Hyperbole and a Half

Je passe beaucoup trop de temps

h a u n t i n g

MIAM x 2

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Le Prince says :

Ranger va faire un VOYEÄGE

Tarlatane D. says :

Encore des histoires vraies

(3) un poëme de Pascale B (petit, en prose, de spleen, un peu, mais pas de Paris)

(2) un poëme de Pascale B (petit, en prose, de spleen, un peu, mais pas de Paris)

GOOD, BAD & UGLY

Ranger goes to Québecwood

RE :

this war has been fucking much too long asked for

THANK YOU FOR THE MUSIC les copeïnes

un poëme de Pascale B (petit, en prose, de spleen, un peu, mais pas de Paris)

Je suis un bonhomme qui danse.

Je m'en vais porter un livre à O.M.

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Hier à O.M.

NO MERE ILLUSION

«

Élise Turcotte a dit :

Je veux bien mourir, en me battant, s'il faut que la bataille me tue, mais je me BATTRAI à jamais, je suis du MON côté, à travers les miens.

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Facebook échange de mots & autres

C'est bizarre

If you see someone with a knife in their body, you DON'T just pull it out. (It's deadly.)

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Parenthèse

Le temps s'est ralenti